В период полнолуния схожу...
С протоптанных тропинок и с ума...
За мыслями своими не слежу...
И каждая из них бредет сама...

По подворотням ходит и домам...
Прокладывает путь в тернистой тьме...
Отбрасывает стыд и всякий хлам...
Доверчиво поддавшись кутерьме...

И каждая из них полна добра...
Укутавшись какой-то парой строк...
Прохожему прошепчет, что пора...
Что он уже совсем не одинок...

И человек прохожий вопреки...
Всему, что происходит за окном...
Присядет вместе с мыслью у реки...
Потом пройдет по городу пешком...

Поймет, что где-то есть его душа...
Такая же избитая... В бинтах...
Но все же чистая, и чуть-ли не дыша...
О нем мечтает, позабыв про страх...



19.05.2019